Si todo fuese como planear esquivando corrientes de viento.
Subir cimas y lanzarse, sin miedo.
Pero no sé de donde viene esta astilla que de ves en cuando se empeña en herir. No sé porqué no llega la palabra quando tiene que hacerlo sino cuando ya está vacía y la caricia para la cual fue creada es como un arañazo profundo que abre las puertas a la tristeza. A veces a las águilas se les hiere una ala y su vuelo valiente resulta inutil contra los vientos capichosos. Tal vez, entonces, lo mejor sea dejarse caer, esperar que el golpe sea suave y guardar las fuerzas necessarias para curarse.
Subir cimas y lanzarse, sin miedo.
Pero no sé de donde viene esta astilla que de ves en cuando se empeña en herir. No sé porqué no llega la palabra quando tiene que hacerlo sino cuando ya está vacía y la caricia para la cual fue creada es como un arañazo profundo que abre las puertas a la tristeza. A veces a las águilas se les hiere una ala y su vuelo valiente resulta inutil contra los vientos capichosos. Tal vez, entonces, lo mejor sea dejarse caer, esperar que el golpe sea suave y guardar las fuerzas necessarias para curarse.
"Del sud, d´alla on la terra mor, d´alla on la calor, no em deixa veure el sol. Sóc del sud i el meu caminar, s´ha fet tant complicat, que ja no veig el nord. Del sud, la terra dels enganys, la terra d´amargors que sempre assequen plors. Sóc del sud, país que ja no hi és, que s´amaga del temps, dins el cor de la gent. Sóc del sud del meu cor. Sóc del sud del meu món. Sóc del sud del record, d´uns països sense nom. Sóc del sud dels sentiments. Sóc del sud de les arrels. Sóc del sud i porte als ulls, llàgrimes de lluita i futur. " (Obrint Pas i Miquel Gil)
